Segunda, 8.

Prossegue a campanha eleitoral nos EUA. A senhora Clinton que já demos, vai ter que ganhar ao cómico Trump. Os eleitores detestam-na, mas entre ela e o perigosíssimo adversário republicano, venha o diabo e escolha. Por aqui se vê que não há seriedade nenhuma na moderna democracia. Ganha não quem tem ideias, mas quem tem dinheiro.

         - As temperaturas não cessam de aumentar. Rondam a Sul quarenta e um graus centígrados. Entretanto, a Norte, os incêndios não dão tréguas aos bombeiros e às populações atingidas. O quadro costumeiro nesta época do ano. Acresce que a maioria dos fogos tem mão criminosa. Acontecem à noite.

         - Ontem apareceram aí a Conceição e o Simão. Organizou-se uma sardinhada apesar dos 40 graus que estavam. Passaram-se bons momentos divertidos e o Simão que trouxe as sardinhas e duas garrafas de vinho, bebeu sozinho uma delas. Uma esponja, este amigo! Depois, bem tocado, estendeu-se na chaise-longue do salão e foi à caça de gambozinos enquanto a Conceição eu fomos a uma pastelaria na Quinta do Anjo. Quando regressámos pelas sete e tal da tarde, já ele tinha ressuscitado do sono profundo em que havia caído. Retornaram a Lisboa às oito da noite deixando para trás um rasto de boa disposição. Hoje de manhã chamei a Piedade para pôr ordem na cozinha - tal a bagunça que aí reinava.

         - Na pastelaria esbarrámos com uma personagem que temos o hábito de ver inchada nos telejornais e parece que abraçou a pasta de secretário de Estado de qualquer coisa. Figura pequenina, talvez um metro e pouco, em calções, magra, insignificante. Vê-lo assim, percebe-se por que se agiganta ele quando em funções de Estado. Deve viver por aqui – todos cá vêm parar. Quando isto estiver infestado das realezas, eu abalo para o Alentejo.