Sábado, 30.

O jornal Púbico dizia outro dia que com a chegada da troika a Portugal, partiram para os paraísos fiscais 10 mil milhões de euros! O Estado, este e todos os outros, têm os montantes, os nomes das firmas e dos particulares, e nada fazem. Primeiro, porque muitos dos que fogem ao fisco e possuem dinheiro do crime, são políticos; segundo, porque é mais fácil aplicar programas de austeridade sobre o povo indefeso, que atacar os prevaricadores. Até quando? Por mim, enquanto o estado de coisas for este, nunca deixarei de apoiar os tumultos, as revoltas, a exigência de salários elevados, de reformas dignas, de saúde pública e educação condignas, e se preciso for correr pela força esta canalha que anda à solta porque crê que o povo é sereno. 

            - O escritor é um universo que não se franqueia facilmente.

         - Esta ideia de juntar na estrada bicicletas e automóveis e assim querer pôr ambos em harmonia como nos tempos em que a carroça viajava a par das duas rodas, parece-me uma idiotice. Eu acho que faz mais sentido construir ciclobornos para os amantes dos velocípedes, que juntá-los num despique perigoso. Na estrada são dois inimigos que se desafiam, sendo certo que é o ciclista que perde. Sujeitar uma fila de automobilistas à velocidade dos condutores de bicicletas não faz sentido. Mas neste como em tantos outros domínios, é a moda com os seus animadores de serviço que impõe as regas.

Sexta, 29.

Todo o dia de ontem não larguei a roçadora. A Piedade que esteve cá em casa, foi alertar-me para o esforço de andar horas, sob sol já escaldante, a roçar o mato que as chuvas contínuas trouxeram. Hoje, mais calmo, alagado das palavras e dos sentimentos que me acudiam à memória plasmados nas páginas de Matmatu que estou a rever e só o Simão conhece, dediquei a manhã ao corte e costura. Não sei o que dirão os editores. Uma coisa é certa: a três anos da sua conclusão, o que leio parece-me muito bom. O romance é complexo, denso, obriga o leitor a grande atenção, mas penso que as suas páginas são tocadas pela magia da escrita. Deixo-vos este fragmento do final do capítulo em que o protagonista, o médico de Medicina Interna, Peter de Santa Clara, recorda o amor perdido.  

Do lugar que acolheu o meu corpo fatigado, acordei vastas vezes com o barulho dos passos dos guardas na sua ronda nocturna. Numa das vezes vieram acomodar-se nas cadeiras ao lado do canapé, fumando e falando sobre as suas experiências sexuais. Um deles, pelo que percebi, era casado, o outro casava e descasava conforme as oportunidades. Não tenho coragem de contar o que escutei e ainda agora coro só de recordar o que os meus ouvidos retiveram sem querer. Uma coisa devo adiantar: nenhuma das situações descritas, foi tocada pela luz do amor. Aqueles seres de porte impressionante e arrogância física, eram afinal dois escravos dos desejos firmados na dependência obsessiva que trazia a marca da solidão instalada no corpo e alastrada à alma. Quem ama é prudente, reservado, vive de algum modo suspenso de um perpétuo movimento ascendente, paira lá longe nas colinas dos murmúrios, confunde o tempo, multiplica os espelhos de água, arde no timbre do silêncio, sofre na alegria. Pessoalmente, depois de tantos dias de calvário, sinto que desprezando-te me encontro mais próximo de ti. Não gostava de morrer e deixar interrompido um amor que não encontra paralelo senão em duas vidas que se separaram e apartando-se se unem para a eternidade. Os seres que amei antes de ti, estão estigmatizados em mim através de ti. Tenho saudades de todos por teu intermédio.

"O moço de Palmela" cortou o cabelo   

Quarta, 27.

Para que a vida não seja a desventura de ontem, nada melhor que pensar na conversa que tivemos à mesa da Brasileira. Eu fui o primeiro a chegar de entre os artistas que não faltam à manhã desfraldada de compromissos, num total de sete. Como se sabe, entre gente delirante e sem preconceitos, a liberdade é o ponto de união não só da vida palpável como da narrativa inventiva, infinitamente mais assustadora e conciliadora porque rasga os padrões onde a história individual e colectiva assenta. Naquela tertúlia não há tema, epígrafe ou agenda. Ali a desordem, a improvisação, os delírios tanto podem chegar do fundo da porta aberta para a praça, como nas asas de uma noite mal dormida, uma indigestão, um arroto de azia. Ontem falou-se de dimensões. Tudo porque o Gordilho que fora operado ao estômago e ficara livre de um carcinoma, afirmava que passara a mictar não para a sanita, como seria próprio de uma pessoa civilizada, mas para a rua devido não só ao jacto como à dimensão do instrumento que segundo ele crescera com a corroboração, decerto feliz, da mulher e ainda a afirmação a semana passada do médico segundo o qual a coisa “ainda vai crescer mais”. Gargalhada geral e pipios para o lado. Acode o António Carmo com histórias passadas na Guiné onde ele fez o serviço militar. Conta ele que aí havia concursos entre brancos e pretos, e eram os africanos que levavam a palma sobre os invasores de pífaros enferrujados. Entra depois o Vergílio que introduz na conversa uma mulher, no caso a escultora Dorita Castel-Branco que eu conheci muito bem e com quem privei bastante, e que engatou o escultor octogenário. Com ela tudo devia estar no sítio e em evidência. Saltam para liça os fadistas com um chorrilho deles amancebados com outros, todos em início de carreira, mas já com uma folha comprida de desgastes no polo sul. Entro eu e digo o que ouvi na rádio e vem fazendo o gozo de uns e as delícias de outros. Conforme os cómicos da RFM corre um vídeo no youtube com casal a fazer sexo numa estação de metro em Barcelona. O que surpreende e põe todo o mundo de olho inchado, é o tamanho da máquina do homem que não se mede aos centímetros, mas a metro. Grande melopeia sobre o que se passará entre eles, como é que a coisa funciona, que sente a mulher, etc. etc. No final todos concluíram que não há “como algo pequenino, alegre e saltitante” e deste modo nos separámos com um tema recheado de filosofia serpenteante para nos embelezar as mentes e confortados com aquilo que Deus nos deu.  Deo gratias.

         - Desordem em Cabo Verde, a primeira ilha que aceitou a democracia e a ela se grudou. As notícias são ainda escassas, e o que se sabe é que morreram onze pessoas. Narcotráfico? Rebelião política? Militar? Uma investigação está em curso.   

Terça, 26.

Ontem, enquanto Brezhnev cortava os troncos dos arbustos em volta da quinta, eu, chapéu de palha na cabeça, protectores auriculares, luvas e roçadora, atacava o mato que cobriu completamente o jardim. Pelo meio-dia intervalei para fazer o almoço para ambos. Sempre que ele cá vem, tenho gosto em o sentar à mesa comigo na cozinha e por uma hora servi-lo, ouvir as suas histórias contadas num português arranhado e acompanhado do seu constante largo sorriso. Disse-lhe que parecia um actor de cinema austríaco e não um russo das terras e mares do capitalismo soviético. Riu-se por uma hora e ao correr da tarde, logo que me via por perto, tornava: “Eu sou actor austrico!” O dia neste remansoso rumor de máquinas, riso, conversa vadia, acabou por ser uma bênção descida do céu mais o sol, enfim, derramado no campo. Pena que com tantos afazeres, não pudesse aceitar o convite do Simão para um almoço em Costa de Caparica.  

         - Embarquei no barco do Barreiro às 8,30. Um quarto de hora depois chegava à Praça do Comércio para subir a penates até à Brasileira onde me aguardavam os meus amigos e dali fui ao encontro do Carlos, ao Campo Pequeno, para um almoço frugal no seu agradável B & B, preparado pela empregada nepalesa e servido no jardim das traseiras. Segui depois para o dentista onde me esperava um tormento de mais de uma hora. Primeiro com um médico que me retirou o nervo de um dente e logo a seguir uma médica que me limpou em profundidade e com anestesia o tártaro encrustado nas gengivas. No final, não me tendo sacado nenhum dente, extraíram-me mais 220 euros e vim para casa com o queixal inferior idêntico ao da Angelina Jolie, mas morto e incapaz para beijocas apaixonadas. Bom. Felicíssima notte caro Helder de Sousa que bem mereces e para os leitores que não se riram e até sofreram com o meu desgraçado dia.

Segunda, 25.

George Sand sabe do que fala. Por isso, aconselho aos aspirantes a casados, ou a essas donzelas extremosas que adoram garrotear, ou aos sacerdotes que não tendo escolhido o casamento a exemplo de Jesus Cristo, mas o impingem por conveniência, leiam com atenção estas máximas de sobreaviso:

Le malheur est que, dans  la vie conjugale, les bonnes résolutions viennent presque toujours après les événements qui les ont rendues vaines.

ou

Ce qu´il a de plus coupable dans le mariage, ce n´est pas l´adultère, c´est le reniement.

ou

La maternité a d´ineffables délices, mais, soit par l´amour, soit par le mariage, il faut l´acheter à un prix que je ne conseillerai jamais à personne d´y mettre.