Quinta, 23.

Depauperado da vida por não encontrar o caminho do romance. Escrevo e reescrevo e tudo me soa a falso, a inventado, a coisa cozinhada. Tenho bem presente, bem concretizado, alinhado até o que pretendo fazer, mas os elementos não se juntam, não se coordenam entre si, as vozes de uns e outros falam de costas voltadas. Há um hiato entre mim e a personagem principal – o matricida.

         - São 17,04. Tempo nublado e tristonho. Um grande fogo na lareira do salão. Vagas de sombras vagueiam à minha volta. Onde estou?