Quinta, 28.
Em
uma parte da Europa e em vários Estados da América têm ocorrido grandes
tempestades de neve, com as temperaturas a descer a menos de 40 graus. Este
frio glacial, interrompeu a vida no seu curso normal. Só as crianças parecem
usufruir deste clima retidas em casa, sonhadoras.
- Enfim, o alerta soou nas centrais
de muitos organismos. A minha indignação de há uma semana, chegou tarde e a más
horas. A lei que o PS conluiado com os demais partidos à excepção do CSD e do
PAM construiu para aliviar as suas dívidas e possuir dinheiro sem controlo, está
a causar não só espanto como revolta. Estas atitudes são típicas da governação
socialista que, desta vez, convieram aos outros partidos. Quem não se lembra da
lei feita quando das cenas pedófilas, da lei Sócrates sobre os dinheiros de
retorno ao país, e por aí adiante. Esta irresponsabilidade criminal, prova o
desrespeito pela democracia, o sentimento de que o país é uma coutada dos
partidos, que as pessoas contam muito pouco, são sugadas com impostos para que
os governantes possam gastar a tripa-forra. Esta gente não me merece nenhum
respeito.
- Quando no mês passado fui mostrar as
análises anuais ao meu médico, estando “muito bem, mesmo muito bem”, ficámos um
pouco à conversa. O Dr. V. Alves é dado às artes, pinta, escreve, e sempre que
o visito todas estas paixões vêm à baila. Desta vez falou-me da enorme riqueza
que é a sua actividade clínica, dos seus doentes, e sem citar um único nome,
contou-me histórias humanas incríveis. Aconselhei-o a escrever sobre isso e acrescei
“desde que não me ponha lá”. Rui-se, rimo-nos. E depois disse: “Preciso que me
trate por mais vinte anos, pois tenho três livros para escrever antes de
partir.” Logo ele se interessou por saber de que tratam. Falei do Juiz Apostolatos, do Matricida (o rosto ia mudando à medida
que desenvolvia a sinopse) e do Fantasmagorias.
E ele, impressionado: “Onde vai você buscar essas histórias? - À vida”,
respondi.
- Tempo moche. Todo o dia o céu esteve com um boné cinzento a lembrar os
dias tristes de inverno. Da quinta ao lado, através dos vários fogos
controlados, chegava um intenso aroma a eucalipto. Silêncio. Trabalho.
Horizonte fechado de mágoas travadas.
