Sábado, 10.
A querida família que evocada traz ao rosto a emoção gregária, é para Luís Vieira o cofre forte para onde atira os negócios sujos, convencido que filho e filha se robustecem dos seus crimes. Está tudo na prisão e muito bem. Falta descobrir o que sabem os seus assistentes dos crimes económicos que o senhor andou a praticar durante anos.
- Os fins-de-semana para mim são um tormento. Hoje pior devido aos 38 graus que por aqui está. Desde logo, manhã muito cedo, fartei-me de regar aproveitando o quadro bi-horário e no savoir-faire de não atirar para a China a mais valia que devia ficar cá. Às dez estou esgotado. Daí ter ido ao centro da vila comprar o jornal e enterrar-me numa cadeira à sombra a tomar pachorrentamente um café, com vista sobre o vale e as casas a espreitar entre a vegetação. De volta, ataco o almoço. Depois uma sesta de quinze minutos e, a partir das duas, fui pôr o robot a trabalhar na piscina que eu de manhã tinha aspirado à mão devido ao lodo acumulado pelo incêndio (já lá vamos) e o pó do tractor na quinta do meu vizinho. Às quatro, enfim, estirei-me ao sol com braçadas de quando em vez na água transparente.
- Pois é. Tive uma semana desassossegada. Fui quase todos os dias a Lisboa, duas vezes ao dentista, outra ao oftalmologista o resto do tempo a tratar de assuntos relacionados com aspectos ligados a estas chatices. Por fim, quinta-feira ao cair da tarde, desencadeou-se um incêndio medonho do lado de lá da quinta do meu vizinho, que eu vi-a daqui e uma equipa de bombeiros com tanques de água e helicópteros foram combatendo até pelo menos à meia-noite quando subi para dormir. Nunca tinha visto nada assim e, preocupado que as chamas pudessem passar através do vinhedo, reguei abundantemente em torno da casa. Felizmente o vento corria em sentido contrário e por isso nem cheiro a queimado havia. Todo este pacato lugar, manteve-se em alerta. Um meu vizinho atreveu-se com o carro a romper a terra que acompanha o oceano de vinha. O que lá se passou e como aconteceu o fogo, ninguém pôde apurar.
