Domingo, 21.

Leitores e amigos, felicitam-me pela capacidade de trabalho, a escrita “impecável”, o tom, a voz e não sei mais o quê. A todos agradeço. Os “editores” aspergem-me com a originalidade dos livros, “este é o seu melhor romance”, você é um génio... Mas depois, ao fundo da página contratual, vem escrito, preto no branco, passa para cá dois mil e duzentos euros se quiseres ver reconhecida a tua genialidade. Se o génio não tiver o dinheiro ou, tendo-o, se recuse a pagar dois anos de trabalhos forçados na concepção do livro, desce de génio a indigente e, portanto, a bardamerda sem capacidade financeira para realizar os seus próprios sonhos.

O comas na designação acima, evidentemente, não é extensivo a todos os editores. Os verdadeiros, reconhecendo o valor do escritor, investem nele, ajudam-no a atravessar o deserto de solidão e silêncio que acompanha a sua vida de recluso em favor daquilo em que acredita, que requer concentração, isolamento, luta, obstinação e resiliência. Esta mixórdia obscena de “editoras” que por aí proliferam e ganham dinheiro na bolsa dos delírios e orgulhos humanos, com o fisco à distância, em nada contribuem para o engrandecimento da Cultura, antes lançam nos leitores a ideia de que a literatura é um passatempo, uma forma ligeira de ganhar uns patacos, um arredondamento da reforma, um produto descartável como qualquer outro. Pela minha parte, vou resistir. Faço-o de olhos postos em José Saramago que acompanhei quase desde os seus dias desconhecidos. Ele passou as passas do Algarve, mas não pactuou. Quando nos habita a certeza imperiosa da obediência à nossa passagem nesta terra, realizamo-nos mantendo a verticalidade dos nossos princípios e não arrastamos pelas ruas do desalento ou da vaidade o que há de mais intrínseco em nós – a entrega a valores imemoriais transmitidos através da cultura e do humanismo.