Segunda, 2.
“Une vie dans laquelle il n´y a pas de solitude est une vie sans force et sans intérêt. En somme, la solitude est le lieu le moins solitaire qui soit.” Julien Green in Journal intégral.
- As pessoas dizem-me: você escreve muito bem. Eu sei porque dizem elas esta inverdade: talvez por não tropeçarem no que lêem. Desde o primeiro romance – A Ruptura – prémio do Diário Popular então dirigido por Maria Estela Guedes, oiço dizer que tudo o que escrevo se lê sem dificuldade. O que os leitores ignoram, é que atrás das palavras alinhadas para parecerem verdadeiras e, como direi, deslizarem como água fresca, estão horas de esforço a escolher, a limar, a procurar, a imaginar, a aperfeiçoar um livro ou um simples texto. Sempre tive esta preocupação – a do leitor não ter de esbarrar ou vacilar ou demorar-se em excesso em algum momento do trecho.
- Um ano depois das explosões no Líbano, um grupo uns 200 jovens liderados por outro jovem em cadeira de rodas, levantou o hospital central e bairros inteiros de Beirute. O Governo de corruptos não deu um tostão; são grandes empresas, países democráticos como a Suíça e muitos privados que ajudam como podem, enviando dinheiro para o exército de solidários homens e mulheres que Deus, instalando-se nos seus corações, os leva a fazer do cansaço força, da desilusão graça, uma obra surpreendente de fraternidade e amor ao próximo.
- Não larguei este presbitério. De manhã atirei-me à poda de uma imponente Cyca muito maltratada pelo inverno rigoroso deste ano. Depois revi dez páginas da primeira parte do Matricida, fiz uma sopa, o almoço, a sesta e de seguida a revisão do historiador latino Suetónio sobre Nero. Pelas quatro e meia fui nadar. Agora, 18,04, vou abandonar-me até ao jantar ao dolce far niente. À noite não quero perder um programa sobre a construção da Rive Gauche no reinado de Napoleão III e do seu prefeito Georges-Eugène Haussmann. Conheço o suficiente, mas estou sempre pronto a acrescentar mais qualquer coisa. Amanhã irei a Lisboa.
