Terça, 30.

Vou acabar o ano a vociferar. Somos um país tão pequenino, entretido como as crianças com coisinhas, o Gabriel no Norte e no Sul o Malato, vedetas de programas talhados à imagem do português coitadinho, um com cultura do Google, o outro com o sorrisinho macaco, ambos insuportáveis de mediocridade anos a fio na TV a debitar larachas sem préstimo nenhum. Sabendo a importância que as televisões hoje têm para povos analfabetos reduzidos à imagem, não é de espantar que cada vez mais se leia os títulos principais nos smartphones e esses sejam a cultura e a informação que viaja pelos cérebros desta geração de uma pobreza franciscana. 

         - De resto, basta ver o que se passa com os figurões que querem viver no Palácio de Belém. O almirante, herói das vacinas do SARS-CoV-2, oficial impoluto até ao dia em que decide enfrentar o pequeno Mendes que, por sua vez, foi descoberto pelo oficial de Marinha em negócios que lhe permitiram enriquecer em pouco tempo. Ao ponto a que as coisas chegaram, do que vemos e ouvimos, é a guerra que alastrou às vidas até aqui sólidas e imaculadas dos intervenientes à Presidência da República. Ninguém escapa à chafurdice da vida pública afundada na privada como relevo salvíssimo escondido da ambição desmedida de cada interveniente. 

         - Fui fazer natação. No tanque de 25 metros, apenas quatro focas. Corpos imensos, surgidos de telemóvel no ouvido, em fato de banho e pequenas antenas de veado na cabeça. Esperei para ver se entravam na água ao telefone – não aconteceu e tudo me pareceu de uma vulgaridade de morrer. 

DESEJO A TODOS OS MEUS FIEIS LEITORES, UM 2026 PLENO DE SAÚDE. 

Sábado, 27.

Avanço a passos largos no livro pos-morten de Julien Green. Aquilo que sempre me pareceu nos volumes que fui lendo quando saíram em vida do escritor, é que aquele que ele perfilhou, Eric Green, havia sido seu amante. No volume anterior (o IV), o rapaz de vinte anos, é citado uma ou outra vez, mas sem aparentemente ter continuidade posto que o encontro ocorreu num engate de rua. Assim, no final dos anos Quarenta, Green vive uma vida quase seráfica, longe das apoquentações sexuais de que é dependente, apalpando os rapazes apenas com os sentidos, o olhar depositado no instante, a luta entre o pecado da carne e o objectivo maior de corresponder ao que Deus esperava dele (e de todos nós). Contudo, de súbito, nas páginas que vamos folheando, reaparece o jovem que se diz poeta, não gosta de trabalhar e “adora ser sodomizado como uma mulher”, e pretendentes com dinheiro e influência não lhe faltam. Green esforça-se por nos dar o seu ponto de vista relativamente a Robert o amor da sua vida, que conhecera quando os dois andariam pelos vinte e poucos anos (ambos estão nos cinquenta). Para Julien Green, Robert de Saint-Jean é o verdadeiro amor, aquele que não dispensa e é capaz de dar a vida por ele; Éros é a tentação física e carnal de que tem precisão diária, sem o qual a sua vida de artista esmorece. A descrição das relações sexuais entre ambos, estão explanadas na sua rude e singela absorção da realidade, nua e crua, por várias páginas de que mais adiante darei conhecimento. Dito isto, o começo dos anos cinquenta, foram também absorvidos pela escrita e montagem de peças de teatro que Green foi escrevendo. Não sei como se passam as coisas entre nós, mas o esforço, as contrariedades, as falsidades, a rumor e toda a sorte de entraves à montagem de Sul e L´Ennemi, só porque o tema era a homossexualidade, com toda a crítica contra, barrando a sua divulgação, os cartazes publicitários, a escolha dos actores, dos cenários, toda esta labuta monstruosa que ocupou o autor vários meses seguidos e fora muitas vezes atenuada pelas noites de sexo com Eric Jourdan ou Moumouse ou Tolita ou Éros, assim apelidado pelo escritor. Julien Green, tinha consciência plena de que o seu Diário, pela sinceridade, pelos planos morais e sensuais, pela escolha dos trechos, pela sua voz única e a sua frontalidade relativa aos colegas de metier e a toda a máquina infernal que faz e desfaz os ditos grandes escritores, seria uma obra original e nunca expressa em forma de livro: descarnada, violenta aqui e ali, honesta, reflectida, sincera e arrebatadora porque nela sempre esteve latente o pecado na forma como então era pensado e consentido, ofensa profunda a Deus. São Paulo trouxe ao mundo cristão esta concepção do destino humano fragmentado num conceito fornecido pela Natureza e, portanto, estranho à ofensa a Deus de quem dimana não só a nossa natureza divina como o que somos enquanto humanos. O que é pecado e ofende o Senhor, está expresso nos Evangelhos e neles apraz-me constatar que pouco ou nada é alheio ao que é humano e, nessas condições, obra de Deus. A Julien Green voltarei. 

         - A SIC andou por essa Europa fora a visitar cafés com história. Em Praga, entrou no Louvre onde Kafka costumava passar algumas horas e onde eu também entrei numa tarde de inverno embora fosse ainda Outono. Ali fiquei um tempo a alinhavar as impressões do dia no meu caderno de notas. Assim como o Kavárna, na praça com o mesmo nome, rodeado dos prédios antigos, acinzentados, petrificados no tempo e cuja nostalgia me tomou até à hora de me ir deitar. As viagens são o reverso da saudade.

         - Neva fortemente na Serra da Estrela e noutros territórios do Norte. Aqui faz um frio de rachar e tenho duas lareiras acesas e o calorífero próximo da minha secretária. Com estas temperaturas e a nonchalance dos portugueses, os hospitais estão saturados de gente com gripe e males de respiração. Isto quando os médicos não abdicam de fazer férias e os hospitais hoje transformados em lugares de perigo com toda a sorte de vírus e bactérias.   

         - Dia iluminado pela graça. As horas decorreram calmas, o decore com as paredes cobertas de livros amorteceram o rigor que se avista lá fora. É um privilégio que nunca deixo de enaltecer este interior sereno, escolhido ao longo dos anos, umas vezes com dificuldades, outras levado nas marés dos entusiasmos que hoje são reflexo de uma natureza e anseio artísticos. Aqui o silêncio murmura, faz-se gente, companheiro caro à minha natureza solitária que se obriga a mergulhar fundo na essência primeira da nossa chamada a este mundo. Ninguém aqui chegou em vão. Mesmo aquelas e aqueles que foram feitos aos trambolhões, trouxeram consigo a esperança de conhecer um dia a sua selecção, a sua individualidade. Porque não fomos feitos em manada, somos criaturas caras ao Senhor, que se esmerou em nos fazer complexos e simples como dádivas que caem em cada coração, vivificam-nos. 

Sexta, 26.

Hoje no metro um homem de meia idade lia Musil.  Não consegui ver o título, mas era decerto Homem de Qualidade. O autor austríaco devia gostar de saber que em Lisboa um leitor lê uma obra de tal complexidade nos transportes públicos. 

         - De vez em quando, o nosso primeiro-ministro que de profundo nem cheta, vem com aquelas saídas que definem a sua cultura e separam as águas que ele tudo faz para as juntar. Apelando aos portugueses que tenham a “mentalidade de Cristiano Ronaldo” “acreditem mais em Portugal”, porque assim talvez daqui a dez anos o salário mínimo seja de 1700 - 3000 euros! Pois é. Só que o jogador egocêntrico, que não produz absolutamente nada, vive da exploração da sua arte, de forma escandalosamente indiferente ao esforço daqueles que trabalham muitíssimo mais, mas o que ganham não dá para pagar uma casa onde descansem o corpo depois de horas a fio de trabalho. Só espero é que os portugueses não fujam ao fisco como o milionário fez quando jogou em Espanha. Porque, senhor primeiro-ministro, a “mentalidade” Cristiano Ronaldo contém o pior daqueles que o senhor enaltece e vivem de falcatruas. Os nossos tribunais estão a abarrotar de processos desses escroques. Portanto, tento na língua. Já nos chega um Trump.

Quinta, 25. 

Como é usual nesta quadra, muitas foram as mensagens a desejar boas festas e etecetera e tal. Não foram mais, como é usual, porque a NOS decidiu suspender os meus e-mails. A maioria pura hipocrisia ou embalo da quadra que tudo submete, do consumo à lembrança do aceno como coisa que se despacha por obrigação. À maioria não respondi e se o fizesse seria para agradecer que não se incomodassem em me recordar que ainda existem. Um ano inteiro sem um sinal de cordialidade ou simpatia, e agora como se fôssemos empresas com quem se trocaram produtos e encomendas, ei-los gratos e agradecidos. Há neste aproveitamento de uma quadra religiosa, um significado oposto: a reunião da família egoísta que ignora quem sofre por imposição do mercado e até da própria Igreja de todas as carências físicas e metais, económicas e sociais. Este ridículo não é consciencializado pela maioria dos católicos, sobretudo pelas beatas que o próprio Deus foge delas, que untam com palavras divinas a sua vida devassa e superficial, centrada na aparência e no aproveitamento dos dias à janela da sua disfarçada piedade. 

Terça, 23.

O verdadeiro, o autêntico retrato do país e dos nossos governantes, ficou afixado na série de entrevistas ao assalto a Belém. Esta linguagem pode parecer rude e inapropriada, mas reflecte, sem qualquer respeito, a impressão com que fiquei do pouco que vi e escutei – verdadeira feira da ladra, ódios, ambições  pessoais, desrespeito pelos portugueses, choldra, descoberta de sumidades que se encobrem atrás de figuras sem grandeza e personalidade. A democracia cairá com gente deste jaez.  

Segunda, 22.

As coisas complicam-se entre a Venezuela e os EUA. Trump julga-se o senhor do mundo com capacidade e poder para o dominar ou subjugar. Até agora impediu as frotas aéreas de cruzar os céus do país, atirou a matar sobre embarcações que diz serem dos piratas da droga, apreendeu cargueiros com combustível, ameaça depor Maduro. Tudo isto, diz ele, para proteger a América do peso das drogas. 

         - Há instantes, andei a distribuir bolos-reis pelas pessoas que durante o ano me ajudam nos trabalhos da quinta: Piedade, José Manuel, Correia (com o tractor), Oleg mecânico do carro. Com este último, sendo ucraniano, tive uma conversa sobre a rendição que se prepara em Washington e Moscovo. Ele é de opinião que Zelensky não cederá nenhum bocado de território para a Federação Russa e disse isto com uma tal veemência que parece ter chegado aos ouvidos do ilustre presidente do seu país. 

         - Isto de ser advogado, palrador televisivo, criador de factos e tradutor de normas políticas, pareceres, elogios a este e àquele, num país pobrezinho, rústico, onde quem tem olho é rei, dá um conforto financeiro de em dois anos ver a conta bancária crescer 700 mil euros!!!

         - Enquanto isto, os sem-abrigo, nos últimos nove anos, cresceram 260 por cento! Rica democracia tão desigual que em 50 anos não conseguiu abolir a pobreza que se mantém sólida nos dois milhões e meio de pobres.  

Domingo, 21.

Lá fomos, sob chuva e trânsito medonho, a Alcabideche para assistir à missa de corpo presente em louvor do Guilherme Parente. Não conhecia aquelas paragens e muito menos a empresa americana que me dizem tomou conta do negócio da morte e tudo o que ela envolve e como produto o corpo humano associado ao acontecimento social no momento da descida à terra. Não sei quanto é que aquilo custou, sei que o serviço foi impecável. Ponho de parte tudo a que assisti, e quedo-me pelo final quando a filha do Guilherme, Maria, agradeceu aos presentes a presença. Nas suas costas estava uma tela do pai invocativa da ressurreição de Lázaro (João, versículo 11) por quem o artista tinha especial devoção. Acontece que a Maria escolheu aquele quadro-presença do pai e só depois veio saber que Guilherme faleceu no dia de S. Lázaro, 17 deste mês. Não há coincidências, há mistérios que não se explicam e são por isso mesmo aqueles que nos cobrem de esperança. 

         - Os nossos inteligentes e honrados políticos que em Bruxelas trabalham que se desunham, renderam-se às leis jurídicas, e não compreenderam, mais uma vez, que Putin não parará na retoma da Ucrânia e quererá acabar com a União Europeia e fazer voltar ao império soviético os países que o tresloucado (como eles dizem) Gorbatchov permitiu separar da grande Rússia. Quem traduz a burrice, é Teresa de Sousa quando considera que “Era uma decisão política (o apoio financeiro à Ucrânia), não era um debate jurídico como alguns quiseram fazer querer. Fredrich Merz e Von der Leyen defenderam este mecanismo. Uma maioria ampla de países-membros estava disposta a apoiá-lo, mas bastou Orbán e um homenzinho da Flandres para obstar. Assim não são os milhões da Rússia congelados nos bancos Belgas que aguentarão os custos da guerra, mas os impostos dos países membros da UE. Putin e Trump, Orbán e De Wever, e mais uns quantos rejubilam. Quanto mais cretinas forem as decisões europeias, melhor para a reviravolta que está a acontecer no mundo.  

Sexta, 19.

A maior praga do capitalismo é a exploração e a dos novos-ricos a exibição. Vem isto a propósito da aglomeração de uns quantos Maserati esta semana na Baixa. Obrigados a parar nos semáforos do Rossio, aceleravam os motores e debitavam um ruído insuportável pelos escapes – maneira de os transeuntes parar para os admirar. A polícia que, portanto, os devia multar, ficou estupefacta. 

         - Outro dia, aproximei-me de um quiosque na Av. da República e logo fugi quando li o que a foto regista. Debandei não fosse o cheiro nauseabundo perseguir-me... A esquerda – Livre, BE, a dos cãezinhos – adoram a universalidade da cidade.

          - Luís Montenegro passou um atestado de menoridade ao Ministério Público. Depois de mais de um ano e queda de um governo, veio o parecer da inventora Spinumviva. Afinal a montanha pariu um rato. Tudo o que a oposição andou a dizer contra a sua idoneidade, caiu com o processo pura e simplesmente arquivado. Admiram-se? Eu nem um pouco. A democracia em Portugal é um campo de batalha que não dá tréguas. Vale tudo para subir ao púlpito do poder. Que tristeza!  

         -  O único estadista europeu que se distingue da maioria amorfa, é o chanceler alemão. Todos estão reunidos mais uma vez para salvar a Ucrânia, e todos não pensam senão em si mesmos. Zelensky com grande dignidade, apela à ajuda convicta que expulse Putin das suas fronteiras, mas os senhores da UE preferem reuniões, discussões, almoços e jantares – são a imagem de um rebanho tresmalhado. Luís Montenegro diz banalidades. António Costa exibe sempre aquele sorrisinho que ainda não chegou ao sorriso pateta de Durão Barroso mas para lá caminha. 

         - Almocei com o João e a companheira do filho. Repasto agradável que só aceitei porque o vi muito em baixo. Amanhã vamos assistir à missa de corpo presente em despedida do Guilherme Patente na igreja de Alcabideche.  Mas já hoje soube da morte do poeta Gil de Carvalho. Sem palavras. 

Quinta, 18.

Faleceu o meu querido amigo Guilherme Parente, afundando-me ainda mais na depressão que tantas mortes me causaram. A nossa amizade remonta à saída da minha adolescência  e foi não só construída pelo seu enorme talento artístico, mas também pela sua personalidade boa, afável, edificante. Admiro a sua pintura, o seu jardim encantado de onde nunca saiu e nele ficou nos espaços das telas até ao fim da vida. Deu-me a triste notícia o João quando tinha acabado de sair da Fnac onde estivera com o Filipe. Logo me dirigi à igreja de S. Domingos para uma prece em sua intenção. Todos se vão, numa espécie de urgente debandada, deixando-nos abandonados num mundo a cair aos bocados, sem Deus, prisioneiro dos bens materiais, sem ética nem espírito construtivo,  que não identificamos como nosso, tais e tantas são as batalhas que nos reduzem ao silêncio e à escravidão. Descansa, enfim, em paz meu saudoso amigo. 

Num dos nossos muitos almoços. 

Terça, 16.

Quando tudo tomba à nossa volta, que devemos fazer? Foi a saudosa Annie que partiu a 25 do mês passado, a Clara Pinto Correia, a Piedade que está nas últimas, um vizinho que saiu de casa e foi atropelado à sua porta por um condutor que se pôs em fuga, e não sei mais quem que eu conhecera ou com quem me cruzara alguma vez. Fui-me abaixo com este cerco de vazio que me tomou e tudo tenho feito para retomar o ritmo da vida de então. Assim, ontem, sob chuva torrencial fui a Lisboa solucionar a questão dos óculos que não ficou resolvida da última vez que estive na Fabrica dos Óculos, ao Chiado. Desta vez, entendi que não valia a pena lá retornar, posto que o trabalho é para profissionais competentes e, a conselho do Carlos Neto, enfiei numa loja do ramo, perto do Saldanha, dirigida por dois oftalmologistas e ali mandei fazer outros óculos das lentes à armação. Paguei 600 euros e espero reclamá-los ao primeiro estabelecimento. Talvez por andar sensível, o facto de não poder ler com os dois olhos (fecho o esquerdo), criou-me uma pequena depressão e devido ao esforço picadas no cérebro. Desde Maio que venho sofrendo deste incómodo para quem os dias passam entre leituras e escrita, é desmoralizante. Também retomei hoje a piscina. Lá reencontrei os velhotes, de língua afiada contra os políticos, tratando-os de “cabrões, o que eles querem é tacho”. Este epiteto, atirado por um bando de velhos nus, torna-se cómico e não transporta senão uma risada a quem ouve. Outro problema que não foi resolvido foi a passagem dos documentos criados no anterior Macintosh para o novo. Vou amanhã almoçar com o Filipe (meu anterior criativo) que me garantiu tudo fará para arrumar o assunto.

         - Até porque a enfiada de leituras, entre Julien Green e o último volume de Bíblia traduzido do grego por Frederico Lourenço, somam 1774 páginas. É obra!   

         - O ex-adjunto da Ministra da Justiça, professor universitário, Paulo Abreu, de 38 anos, foi detido por crimes de pornografia e abuso sexual de menores. Fala-se em mais de 500 crimes. Parece que uma boa parte foram executados do seu gabinete ministerial. Surpreendidos? Eu nem um pouco. Basta ouvir falar, naquela lengalenga que nunca mais acaba e é sempre a mesma só divergindo o papagaio, os candidatos a Belém. É tudo tão pobre, parece até que à medida que o tempo passa, a palração torna-se toda igual, amassada, untada, acabada num pez odorífero insuportável.  

         - A propósito. O professor Marcelo voltou a surpreender-nos. Declarou que não quer nada do seu cargo presidencial: carro, combustível, motorista, secretária, gabinete, reforma. Até nisso é original e desinteressado das mordomias oferecidas gratuitamente (que diferença entre Cavaco, Soares, Eanes). Apenas fica com a reforma de professor universitário. Quanto ao mais, o futuro está traçado: aulas na universidade da Califórnia, uma parte do ano lá, a outra cá, a biblioteca pessoal vai para Celorico de Basto de onde é originário, a basta. 

Domingo, 14.

Há duas coisas de que faço a máxima parcimónia: comer e medicamentos. Fujo das duas como o diabo da cruz. Todavia, deu-se o caso de as dores que tinha no pescoço não abrandarem. Então, sexta-feira, tenho encontro com o João na Brasileira, entrei na farmácia ao lado para falar com uma farmacêutica. Depois de ouvir as queixas e os remendos que fui pondo para as sarar, deu-me um anti-inflatório muito publicitado na TV: o Voltarem. São umas pastilhas do tamanho da unha mindinha, transparentes, rolantes, que fizeram o milagre de afugentar as dores. Tomei duas daquelas insignificantes coisas e logo o mal se foi. Continuo como sempre me aconselhava o Tó de fazer e só amanhã suspenderei o milagroso bicho. Dito isto, olhando e tornando a mirar aquele minúsculo insecto, lembro-me das experiências que por vezes faço no meu corpo. Um exemplo. Uma sopa já traçada que não quero deitar fora, experimento como reage o estômago dando-lhe uma colher apenas da panaceia. Então não é que o corpo se recente e embora não tombe desmaiado diz-me que recebeu mal a visita da peçonha. É de admirar a Ciência que com uma espécie de pulga-comprido, produz saúde.  

         - Agora ando em maré de mulherio; os rapazinhos e os homens secretos de olhares românticos, desapareceram. Ontem, uma copeira, que não me recordo de a ter visto, embora ela diga que me conhece, encetou comigo um diálogo maluco que começou pedindo-me que adivinhasse a sua idade. Olhei-a: rosto redondo, sorridente, lábios finos olhar cortante de quem está habituada a enfrentar o imprevisto, pequena de formato, voz insinuante e leitosa. “Uns vinte anos.” Ela sorriu, insistiu para que a mirasse bem, e por fim disparou: “trinta e cinco.” Na realidade parecia mais nova, mas para mim era-me completamente indiferente a idade e tudo o mais, porque não sou atraído por palpites nem me derreto por quem se me atravessa ao caminho carregando o sortilégio do imprevisto. O que se seguiu, é dos tempos presentes: as mulheres adquiriram a arte do engate e são mais eficazes que os homens. Penso, contudo, que eles cedem mais depressa à tentação da cama que elas. Elas rondam o quarto, sentam-se aos pés da cama, olham em redor, admiram o enfeite dos lençóis, e deixam para depois o que parecia a ele ser satisfeito de imediato. 

         - São já 12 a vítimas mortais de ataque terrorista contra a comunidade judaica na Austrália e pelo menos 29 pessoas foram feridas. Um grupo anti-semita atacou quem estava na praia de Bondi, Sydney, passando a tiro quem encontravam. Mais de mil crentes estavam no areal em celebração do Hanukkah do Chabad, um movimento judaico hassídico (que dá coragem religiosa, alegria piedosa).  

Quinta, 11.

São muito curiosas estas greves que dão fins-de-semana prolongados, pagos, contra os desarranjos e prejuízos para a maioria dos trabalhadores do sector privado que fica sem ganhar por culpa dos “revolucionários” sindicalistas. Eu também não ponho a minha assinatura em alguns dos enunciados da futura lei, mas penso que seria necessário deixar chegar ao fim as conversações para ver o seu desenlace. Assim é um tour de force inútil que só serve as manigâncias partidárias. Por aqui, reina a animação. Tudo está aberto e os trabalhadores camarários e outros, gozam o dia em compras de Natal. Que país! 

         - Outro dia passei na Brasileira. Um dos moços simpáticos que servem às mesas, veio para mim e disse: “Sente-se, faça-nos companhia.” Por ali me quedei, com efeito. Entretanto, turistas ia chegando e ele, no seu inglês que para o caso mais não seria exigido, lá se ia desenrascando. Veio-me à memória aquela frase de Bismarck, o terrível chanceler austríaco: “O dom das línguas é um dom de empregado de café.” 

         - O Fertagus é sempre para mim a galera de observação. Quando cheguei à gare para obliterar o bilhete, encontro uma negra pequena de porte, nem gorda nem magra, de olhos esverdeados que me fixou num  isto de interesse e desafio. Disse-lhe: “Estava à espera que a máquina não funcionasse!” Ela riu-se e disse: “Gosto de ver essa luz verde a acender e a apagar. – Que não seja por isso – respondi – pode aqui ficar até à meia-noite.” Nesse momento o comboio pára e eu dirijo-me para ele. Ouço, então, nas minhas costas: “Vai para onde?” Não respondi e entrei. No interior ela pergunta-me se conheço Foros de Amora, digo-lhe que não e ela, sem mais aquelas, convida-me a ir ao seu bairro. “É muito amável” e enfio os olhos no jornal. Reparo que ela não tira os seus de mim e quando chegou à estação, tornou: “Venha conhecer a minha casa.” Para não a decepcionar, atirei: “Noutra altura.” 

         - Outro dia o Jornal Público trazia este título: “O que me dá tesão no meu trabalho é eu ser o meu rato de laboratório:” Quem o afirma, é uma autora brasileira que pelos vistos tesão não lhe falta. Esta geração dos ditos escritores, cheios do talento de que o vazio os abastece, expõem-se à saciedade ao empolamento de si mesmos, como se a literatura fosse um meio de ser alguém surfando a onda da ociosidade dos tempos presentes. 

         - Às vezes, ao ligar o televisor, dou com um professor universitário que explica a nossa língua. A simpática personagem é cativante na forma e no conteúdo, mas surpreende-me quando diz: “Quais é que são...” Eu, não sendo catedrático, diria “Quais são...” pura e simplesmente. 

         - Temo que Zelensky tenha de capitular face aos EUA e à Rússia. Ele é a cópia de De Gaulle e o melhor estadista que o mundo tem. Mundo entregue a um monstro sem preparação para o cargo nem deontologia, abrasado pela loucura dos negócios como inspiração divina. 

         - Com esta beleza tive tudo o que quis. Por isso hoje, estando saciado, dou-me ao luxo de não querer nada. 

Foto tirada pela Annie em Óbidos.

Terça, 9.

Todo o santo dia o Céu num choro convulsivo e eu recolhido no aconchego das palavras de Julien Green. 

         - Há uns dias que ando cheio de dores no pescoço, resultado, seguramente, de muitas horas de escrita e leitura. Ontem o Vítor quando falámos sobre o lançamento do seu livro, Imagens de Dom Sebastião, no Palácio da Independência e a que eu não pude assistir,  lembrei-lhe que na nossa juventude, o vi uma vez com o mesmo problema e perguntei-lhe como o tinha solucionado, resposta aplica Voltarem – o medicamento dos dias de hoje. Fui sempre relutante a adquirir fármacos publicitados na TV por indicação do que nos diziam em casa. Contudo, esta manhã, sob chuva torrencial, precipitei-me para a farmácia. O farmacêutico conhece-me, foi da mesma opinião do meu amigo. Chegado a casa, untei a parte dorida e agora, às 15,30 já quase não sinto dores. 

Segunda, 8.

A China não se levanta do enorme incêndio de há duas semanas ocorrido em Hong Kong. Pelo menos 150 pessoas pereceram e centenas de feridos. Grande parte do trágico acidente deveu-se ao bambu com que antes se erigiam os prédios, mas também à corrupção (ela está por todo o lado, mesmo nos regimes comunistas) que impede as populações de a denunciar nas ruas ou fazê-lo duma forma ciciante devido ao cinismo do Governo. 

         - Assisti por fastio ao debate entre António Seguro e Catarina (não sei quê perdi o sobrenome). Aquele confronto devia servir às universidades de estudo e realidade do Portugal de hoje. Contudo, ele diz-nos porque razão os portugueses reduziram o BE a lixo de beira de estrada. Espero, sinceramente, que Seguro seja o nosso Presidente da República. 

         - Black que eu pensava ter repugnância aos ratos não ousando comê-los, ontem ofereceu-me o espectáculo à porta da cozinha enfiando em três tempos um simpático ratinho que eu imaginara tinham há anos desimpedido este espaço. Foi a entrada para logo emborcar uma malga de ração seca e molhada. Anda sempre esfomeado, mas a barriga pende já o que me vai obrigar a reduzir-lhe as doses. A namorada que não me largava a porta, desde que teve dois filhos e eu por duas vezes os fui deixar no vizinho que adora gatos e tem, inclusive, a ajuda da Câmara para os alimentar, nunca mais aqui pôs os pés. Mas Black, fiel à escolha que fez do seu dono, aqui permanece aparentemente feliz. Espera-me ao portão e no caminho até casa, dá-me sapatadas nas pernas.  

         - A vida retomou o seu ritmo em Paris. Annie, querida amiga, ficou enterrada no cemitério de Cambrai em mausoléu de família. Robert regressou a Paris e, por momentos, ocupa-se em organizar a casa a seu modo. Vai passar o Natal com o filho da mulher a Strasbourg enquanto a Laure passará com a irmã em Carcassonne. Disse-me que o nosso relacionamento é para continuar, insistiu que eu devia ir passar algum tempo a Paris, mas eu tomei um certo recuo porque nada é como foi em quase quarenta anos. Entretanto, Françoise, reclama a minha presença no apartamento vizinho daquele onde o nosso anafado José Sócrates viveu. 

         - No fertagus que me remeteu a casa, sentados nos bancos para prioritários, uma branca e um negro em frente dela. Ela praticamente estava nua: uma mini-mini saia, um decote que não servia senão para expor as mamas grandes e tesas, as coxas grossas, os dois envolvidos numa marmelada que levava as senhoras africanas a desviar o olhar não de cansaço, mas de vergonha. Olhei o preto pelos seus vinte e cinco anos e aqueles olhos de vencedor, pareciam expandir a loucura de ter atravessado o Oceano para encontrar a branca esborrachada, rainha dos seus sonhos, orgulho da sua raça e condição.

Sábado, 6.

É uma tristeza abrir os jornais e constatar a pobreza moral a que Portugal chegou. A corrupção está por todo o lado, o abandono das pessoas à sua sorte contínuo, instalou-se uma espécie de aceitação ou lassitude que tudo engrandece transformando a sociedade numa comunidade de gente rendida, gasta, impotente. Aqui e ali, puxando a brasa à sua sardinha ideológica, alguém grita que no tempo da outra senhora também havia corrupção e compadrio, para desculpar ou encobrir o que hoje impera sem interrupção em todo o país. Os arautos das doutrinas humanistas, não querem ouvir falar dos dois milhões e meio de pobres que vergonhosamente persistem, da juventude alienada a valores supérfluos, deitada numa fantasia que a vai fazer sofrer e aderir a ideais extremados, os pobres escumalha na extremidade da sociedade que os dispensa por demasiado caros e inoportunos, os velhos deixados à antevisão da miséria, os imigrantes – como me dizia no fertagus uma santomense – vivem pior aqui que nos seus países, deixados à sua sorte por aqueles que pregam a doutrina do humanismo e dos Evangelhos (“vinde a mim os infelizes”), para depois taparem os olhos quando os vêem na rua com mantas de cartão a cobrirem-se do frio, da vergonha e slogans que lhes prometem aquilo que sabem nunca alcançarão. A esquerda chique não passa disso mesmo – um punhado de fala-baratos, que não descola do tempo do fascismo, não compreende a sociedade de hoje, vive embrulhada no conforto das suas ideias ocas, sonhando com a ressurreição de Marx, Lenine e Estaline. Não se aguenta, é insuportável, vazia, faz dó. É dela que saem os Venturas e os ditadores que em breve governarão o mundo. Fala, rapaz, estás cada vez mais de direita – bichanam os que estão cada vez mais de esquerda. 

         - O nosso almirante, candidato a Belém, saiu-se com esta: "Se a ministra da Saúde está a falhar, o primeiro-ministro também está", portanto ele se encarregará da sua substituição. Dou-lhe um conselho: Não vá por aí se chegar a Presidente da República – comem-no vivo. E se António Costa voltar com o seu Ministro da Saúde, vai ter de cumprir o que diz. Não me admira que na segunda volta, os comunistas apõem o homem das vacinas. 

         - Vimo-nos livres daquela figura sinistra, viúva de muitos séculos, mas não nos vimos livres do imposto Mortágua, dito IMI, mais uma bela obra da encardida geringonça. Já agora, uma pergunta inocente: porque razão no tempo da geringonça não houve greves e muito menos gerais como a que nos anuncia o PCP que consigo empurrou outros sindicatos? O direito à greve, devia ser repensado, porque ele é feito segundo os interesses políticos dos partidos e nunca dos trabalhadores que, querendo trabalhar até porque não o fazendo não recebem, ficam impedidos. Outra pergunta ainda mais inocente: porque é que ao longo dos tempos, tantos sindicados foram aparecendo quando antes praticamente haviam dois valentes: CGTP  e UGT?  

         Que dizer do apoio da FIFA a Trump - uma vergonha a demonstrar de que lado está a associação dos futebolistas e seus interesses comuns.

         - O senhor José andou aí e fez um trabalho notável ao dizimar de raiz as silvas, algumas grossas como pulsos, serpenteando sobre as laranjeiras. Custa-me caro, privo-me de muita satisfação, mas não choro o dinheiro que lhe passo para as mãos. 

Quinta, 4.

Neste entretanto, veio em meu auxílio o último volume publicado Toute Ma Vie de Julien Green. É curioso que em vários momentos difíceis da minha vida, Green fez-me companhia introduzindo uma espécie de luz ora intensa, ora matizada pelas suas próprias agruras. Com ele tenho passado longos serões e, para minha fatalidade, numa semana avancei 200 páginas naquela letra miúda que tanto mal faz aos meus olhos. Não se trata de uma distração, é puro saber varrido pelos dias onde a presença de Deus e do Diabo são constantes, sexo e amor numa salada de emoções difíceis de compatibilizar, mas onde a sensibilidade, o espírito, a cultura do autor faz-nos próximos dos seus dias, ou antes dos seus anos. É uma vida descarnada. Do ponto de vista meramente literário, nunca a literatura conheceu um testemunho tão humano e plangente. Corajoso escritor que, tendo vivido em assunção antes e no pós-Segunda Guerra, nem por isso se escondeu atrás de uma moral hipócrita que endeusou, por exemplo, François Mauriac, Martin du Gard, Gide, Jacques Lacretelle  e tantos outros da sua geração. 

         - E como vai o mundo, irmã Agnes? Tenebroso. Desde que o tresloucado Trump assumiu o poder, as nações paralisaram e a humanidade está em permanência de alerta ao imprevisto. Ele que persegue o Nobel da Paz, instaura desassossego, morte, conflitos, desordem e temores por todo o lado. São uns a seguir a outros os países tratados de assassinos e miseráveis, fedorentos e drogados. À Venezuela pretende invadi-la com o pretexto de sacudir os gangues da droga e assim impedir o espaço aéreo de um país soberano. Não gosto minimamente de Maduro e do seu regime, mas não deixo de lhe dar razão na defesa que faz do seu território. Na Faixa de Gaza diz que o plano de paz por ele estruturado continua de pé e no entanto, de ambos os lados, HAMAS e forças israelitas, prosseguem os atentados e as mortes de civis e crianças. Na guerra da Ucrânia, quer implementar os objectivos de Moscovo, negoceia directamente com Putin, sem chamar à mesa das negociações o principal interessado, Zelensky. Esta semana opinou e decidiu barrar a entrada nos EUA a uma dúzia de povos e escorraçar os que estão há muitos anos sob a bandeira americana. E ainda o caso dos mexicanos que foram tratados abaixo de cão. Quem mais rejubila é Putin e o seus negócios; esfrega as mãos de contentamento pelo estado de graça que Trump lhe proporciona, chegando a avisar a Europa que está pronto para a guerra.  

         - Por cá é a habitual política de chinelo. No balancear da campanha para as presidenciais, arribam os interesses corporativos e pessoais de assalto ao Ministério Público que acusam de tudo e o seu contrário, como se os executivos do poder, PS e PSD, nada tivessem a ver com a degradação da justiça, Os meus leitores conhecem o que penso dos governos de António Costa cujas desgraças ainda hoje somos vítimas e do seu papel em Bruxelas para o qual suponho não ter qualificações à parte ser uma espécie de secretário da senhora von der Leyen. Contudo, nada disto me obsta a ficar do seu lado na intentona que o levou a pedir a demissão de um governo maioritário, montada pelo Ministério Público que criou um casulo de suspeitas que agora se vieram a revelar falsas. É esta leveza de acções, este escapar dos segredos dos dossiers, este empurra para lá e para cá, que transformou todo o edifício judicial num monte de lixo.  

Quarta, 3 de Dezembro.

Com imensa dificuldade tenho conseguido encarar a vida depois do falecimento, dia 25 de Novembro, da minha querida amiga Annie. Conhecemo-nos quando fui enviado a Paris fazer uma série de reportagens sobre a condição dos emigrantes algum tempo depois do 25 de Abril de 1974 e desde então fomos aperfeiçoando e desenvolvendo um relacionamento de uma nobreza sem igual. Ela tinha sempre as portas abertas da minha casa e eu a dela ou antes as dela. Os telefonemas eram consecutivos, as viagens que fizemos juntos muitas, as discussões sobre arte, literatura, política nunca se afastaram dos nossos encontros.  Por vezes ela era como eu dizia uma socialista tirânica, mas passados alguns minutos éramos uma só pessoa na sagrada amizade que nos ligava. Sei que está no lugar eterno que pelo muito que deu aos outros merece; e também sei que de lá velará por mim. Dizendo-se agnóstica, quando eu lhe dizia que pedia a Deus que a protege-se, respondia: “És o único que me fala assim. Obrigado, Helderrr.” Acredito que agora, confrontada com a realidade, nessa ressurreição a que todos aspiramos, o teu agradecimento pelas minhas preces, seja retribuído em louvores pelo nosso reencontro.  Um beijo, terna amiga. 

Há três anos em visita ao museu Rodin, Paris. 

Há dois anos aqui em Palmela.