Sexta, 9.

Encontrei-me esta manhã com a Maria de Lurdes. No decorrer da conversa, falou-se do meu susto de Fevereiro e ela sossegou-me dizendo que o filho mais novo já passou várias vezes por idêntica situação, devido a um canal do nariz com problemas. O mesmo me tinha dito ontem o Tó, para quem a subida de tensão ficou a dever-se ao susto. Combinámos um almoço para breve. 

         - Os figos ditos biológicos, estavam esta manhã no Celeiro a 10 euros o quilo!

         - Almocei no restaurante panorâmico do Corte Inglês muito bem, mas o preço subiu. Acolhido ao ar condicionado, acrescentei mais umas linhas ao trabalho da manhã na Brasileira. Ao cabo de muito esforço, consegui sacar de Ana Boavida este nostálgico confronto, na sequência do péssimo comportamento do filho Leandro, após o banquete do casamento da mãe com Santiago Afonso.  

Quando Afonso a veio acordar, ela recusou acompanhá-lo à mesa, voltou o corpo delgado contra as costas do sofá e pediu que a deixassem. Não dormia. Matutava na vida, reconhecia que os seus melhores momentos tinha-os vivido no contacto com os seus autores gregos e latinos, no convívio com gerações de alunos, passando o testemunho do passado longínquo cada vez mais presente no conteúdo e na forma dos tempos presentes. O amor, não tanto o amor, a paixão, aquela centelha de vida que nasce e morre com o lampejo do olhar, a insinuação de um corpo, o sopro que enfraquece e deixa os sentidos à porfia de todos os desejos. A paixão dizia para si, foi a busca incessante por um ideal, a descida ao fundo do seu eu mais recôndito, a chegada ao prazer que esquece todos os outros sentimentos e aliena instantes futuros. A morte inesperada de Leonardo, veio dar rumo e substância a essa enorme paixão que o corpo perfeito tece nas noites e ornamenta os dias. Os filhos foram a consequência inevitável do desejo, do descontrolo, da obsessão pela perfeição, pela obra de arte que o corpo humano, sobrepondo-se à Arte, vive e eterniza-se para memória futura na saudade (p. 182)..